sir_michael`s_traffic

Московские пробки — "это чего-то особенного"! Тем более в пятницу вечером. Если бы на наших капотах стояли пулеметы, то к субботнему утру по улицам гуляли бы только обрывки газет…
Но пулеметов нет, и в ход идут гримасы, средние пальцы обеих рук и русская брань, концентрированная, как серная кислота. Юный кавказец чарез открытое окно "Мерседеса" (это сколько же тонн турецких колготок нужно было продать его папаше?) пытается убедить водителя "Газели", что имел с его матушкой интимный контакт в извращенной форме. Врет, мерзавец — водитель "Газели" старше раза в три… Не приходящая в сознание пергидрольная блондинка с перекошенным лицом без остановки давит на сигнал своей "Фабии". Джипы напоминают о себе "спецпохрюкиванием".
…"Критическая масса дерьма чревата взрывом", как сказал один очень хороший писатель. И этот взрыв, кажется, вот-вот раздастся. Только я улыбаюсь до ушей и стучу по рулю в такт музыке —
"The man with the foolish grin
is keeping perfectly still,
But nobody wants to know him
They can see that he’s just a fool…"
Омерзительное поведение! Улыбаться в пробке — это значит проявлять вызывающее неуважение к окружающим и пренебрежение общественным мнением. А так же к нравам и обычаям пробочного народа. Но я ничего не могу поделать — у нас, дураков, принято улыбаться, слушая The "Beatles". Это наш дурацкий обычай, и мы его чтим…
"But the fool on the hill
sees the sun going down
And the eyes in his head
See the world spinning round…"
А вот интересно — если бы все люди в пробке слушали The "Beatles" и улыбались, что бы оставалось делать юному кавказцу? Материться в одиночку?
"The fool on the hill" —

Прямо с утра, когда я подумал о том, что вот уже какое по счету первое сентября у меня совершенно не ассоциируется с учебой. И запах осени на солнечном балконе ясно дал понять, что придет день, когда, глядя на шпановатую девчонку, которая строит мне глазки, мне захочется не затащить ее под одеяло, а сводить в зоопарк и угостить мороженым.
Хочется встретить старость на Лазурном Берегу. Где-нибудь в отдаленном пригороде Канн. На прохладном безлюдном пляже. В парусиновом шезлонге и с бокалом «Бордо». Чтобы толстый бармен прощал мне долги за коктейли, поскольку я неплохой старик и вообще часто захожу, а мальчишка, который зарабатывает тем, что дает послушать отдыхающим любимые мелодии из переносного магнитофона, спрашивал: «Вашу любимую, мистер иностранец?» и включал «Il Pleut Sur La Route».
«Il Pleut Sur La Route» — светлая мелодия моей тихой старости. Это я тоже узнал сегодня. Когда понял, что, как ни крутись, шарик с номером «8» рано или поздно упадет в свою лузу. Но грустно от этого не стало совсем. Только захотелось еще раз поставить «Il Pleut Sur La Route». И еще раз… И еще.

Вот сейчас я вроде бы в Москве. Физически. Но расслабиться и полистать собственный дневник никакой возможности нет. Кажется, где-то на небе развязался мешок с идиотизмом, и теперь этот идиотизм потоком сыпется на окружающую меня реальную действительность, как снег. И накрывает все, что видно глазу.
Глупо бороться со снегом. Подожду, когда события примут привычную ритмичность и мир снова станет дружелюбным и покладистым. А он станет — иначе ему хуже будет! Мир об этом знает и валять дурака скоро прекратит. Ай хоуп…
…А на далеком туземном озере Балатон сейчас, наверное, прошел дождь, и с берега на берег перекинулась радуга. Аборигены считают это предзнаменованием тихого счастья и называют "Оронь хид" (Золотой мост). На набережной сидит пипл с пивом, таращится на радугу и рассуждает о том, что вот, мол, еще в прошлом году привезли на Балатон эшелон лягушек и поставили им задачу сожрать комаров. Лягушки с задачей справились, и в озеро выпустили армию ужей с задачей сожрать уже лягушек. Но у отдыхающих дам отношения с ужами сразу не сложились, и сейчас ждут команду серых цапель, которых натравят на бедных ужей. Круг замкнется. Озеро станет чистым.
Дикий народ!.. В России бы траванули химией с вертолета, и к утру — ни тебе комаров, ни лягушек… А отдыхающие дамы к климаксу сами бы прочихались. Не баре.
Ну, вот и отдохнул. Пора отрывать задницу!

…ибо она — благо великое, и дается избранным.

Ленивый человек не бывает ни злым, ни завистливым, ибо это энергоемко, а ему влом.
Ваша агрессия пройдет сквозь лентяя, не причинив никакого вреда, и разобьется о его детскую улыбку. И Вам захочется сесть с ним рядом, и от души полениться вместе. И тогда Вы познаете Высшую Мудрость и рассмеетесь от ее простоты.

Когда человек ленится, он никого не обидит. Ему и так все по кайфу. Подойдите к предающемуся лени человеку — и вы почувствуете, как теплая энергия тихой радости проникнет и в Вас. Ибо Лень — первейшая из Благодатей, дарованных нам Создателем, и главное условие наличия Разума в организме. Только Лень заставляет работать наш мозг так, как и должен работать мозг Высшего Существа.

Деловая активность — не для носителей Разума. Самыми активными и деловыми существами в мире считаются рабочие муравьи. Они вкалывают круглые сутки. Это правда — рабочие муравьи не знают сна от рождения до смерти… Им неведома радость совокупления, ибо они бесполы, и репродуктивные функции за них выполняют другие. Те, кто поленивей. Которых еще называют «крылатыми муравьями». А у бизнес-муравьев крылья не растут. Им незачем. Они вылупяются из своих продолговатых бледных яиц только для «деловой активности»… И у пчел — тоже очень трудолюбивых созданий, — любовь знают лишь трутни. Которые не работают.

Если Вы вдруг почувствуете острый приступ лени, не гоните его. И не пугайтесь. Это Разум зовет Вас к себе.

Ибо Человек Разумный есть Человек Ленивый!

Аминь.

© sir_michael, 13.07.2005 21.35

На снимке: «Сопротивляйся трудолюбию, человече!»

Спасибо, Артем Владимирович, большое и искреннее спасибо за Ваше второе письмо!
Не могу, однако, удержаться от ряда ремарок по поводу некоторых строк. А именно: Вы пишете — "Те качества, которые Вы отметили как исключительные — в поэтической сетевой среде воспринимаются как недостаток". Из этого могу сделать лишь один вывод: значит, не такая уж и "поэтическая" эта среда!
Далее: "На конкурсе Тенета-2000 любимый Вами (и мной) "Воздух" не набрал практически никаких очков и остался в аутсайдерах". Помилуйте! Поэзия — не прыжки в длину, какие здесь могут быть очки и баллы? К тому же — в 1913, если мне не изменяет память, году, в С.-Петербурге устраивались подобные "соревнования поэтов". Абсолютным "чемпионом" тогда был признан поэт, позже о себе скромно написавший — "Я — гений, Игорь Северянин!". Александр Блок скромно теснился в арьергарде. А как расставило акценты время? Что такое для русской словесности Блок, и что такое — Северянин? Достоинств последнего не умаляю, но масштаб просто несопоставим. Вот вам и "поэтические гонки". Смешно даже…
А по поводу идеализации поэтов… Скромнейший Александр Сергеевич мог, безусловно, считать стихотворцев "ничтожными детьми света", на то он и гений. Но другой, — уверен! — не менее известный Вам автор сказал, что "поэт в России — больше, чем поэт!" И с этим, по-моему, трудно не согласиться…
P.S. С удовольствием приму в подарок книгу Ваших стихов, но, если позволите, после служебной командировки, которая состоится буквально через неделю. Дело в том, что у меня возникло к Вам творческое предложение, которое, я надеюсь, покажется Вам небезынтересным!
Надеюсь — До встречи! 🙂