Хочется, блин, гармонии. Разделенной любви с окружающей действительностью, то бишь. Чтобы ловить кайф от самого процесса неторопливого перетаскивания тушки из секунды в секунду, а не от стоящей перед тобой Великой Цели. Или осознания твоего участия в Грандиозной Миссии по Спасению Человечества. Или Нации. Или Страны. Или Планеты. Которую уже и без тебя до полусмерти заспасали за столько-то тысяч лет непрерывного “спасания во все щели” в традиционных и извращенных формах. Хочется просто почувствовать, что вот — ты, вот — Вселенная, и все между вами пучком. И вроде даже говорить особо не о чем, потому как Высокие Договаривающиеся стороны полностью друг другом довольны, друг про друга давно всё знают и вполне себе могут друг с другом содержательно помолчать. В обстановке полного, блин, взаимного уважения. У тебя нет никаких претензий ко Вселенной, у Вселенной — к тебе. "Так, может, все-таки… — Да ладно, не парься…" Кто кому это сказал? А какая разница, если всем хорошо?
Невеликие требования, по сути. Минимальные, и каждому обеспеченные. И ты у себя всегда под руками, и Вселенной вокруг — навалом, куда ни плюнь — не промахнешься, а поди ж ты — наедине хрен останешься. И не помолчишь содержательно. То ей не до тебя, телевизору надо новости обеспечить, то у тебя "переносы перекосов" и “сроки сжимаются”… Под утро в койку падаешь дурной на всю голову, чувствуешь — лезет тихонько. Отмахнешься — "Завтра, завтра!" Обидится, зараза, и завтра так накидает тебе гемора нежданного, что только через две недели о мозгах и вспомнишь. "Ну ты че ваще, Вселенная? И вот как тебя после этого понимать? Или гармония уже типа не нужна никому?" Молчит. Губы дует. Вот вроде — Вселенная, да, а по сути — баба-бабой.
Короче, не дали Сэру отдохнуть. Как вы поняли… 
